Falta constante de léxico

Minha vida é escrever. Amo escrever, por no papel tudo o que me aflige. Guardo muito todos os sentimentos para mim, dentro de mim. Não sei demonstrar afeto, não sei fazer carinho, não tenho jeito para isso. Sou até bruta as vezes. Mas minha ira as vezes também não irrompe, fica aqui engasgando-me. A tristeza, essa sim, encrusta-se nas paredes ocas do meu organismo... Ando pra baixo, mas não tenho motivos...Faz tempo que não divido minha vida com os leitores do meu blog, pois ultimamente o que sei fazer é escrever. Mas não escrevo coisas leves e despretenciosas, escrevo textos engeçados, de formatos pré-estabelecidos. Não deixo mais minha criatividade da ponta da caneta cavalgar galopante, já não escrevo mais poemas...Queria terminar de escrever meu livro...Queria uma tarde de Quinta-bolor na casa do Mr. D., fazendo suco de laranja ou nega maluca. Queria por os pés na terra...Meu dom de mudar de assunto...E guardar sentimentos é tão ruim, mas o que posso fazer se vim assim de fábrica, naquela época não existia assistência nem garantia de um ano. As pessoas esperam tanto de mim, mas infelizmente não posso, não consigo por pra fora, despejar...(...)... era isso.